Ele foi preso pela visão do menino trêmulo. O Sr. Stone 's esculpido, mãos experientes lentamente estendeu-se de volta para seus ombros firmes. Amassava a pele manchada de suor, esfregava a nuca de um pescoço sobrecarregado.
Cada novo pedaço de pressão que ele esfregava nas armadilhas de Logan, ele via partes iguais de prazer e incerteza misturadas na face do menino. Tanto o homem como o rapaz tinham, sem saber, instintivamente, aberto as pernas um pouco mais largas do que antes.
E as suas não eram as únicas mãos que vagavam.
Sentiu-se como se estivesse a ver-se de fora, a testemunhar algo que devia ver a descoberta do que fez com que o Logan despertasse. E foi apenas a descoberta, foi a participação, foram as mãos, a masculinidade, o toque que derreteu aquele rapaz.
O Sr. Stone queria desviar o olhar, virar a cabeça e esconder a cara. Mas ele precisava estar lá. Para o seu filho... que claramente, do aperto de suas mãos delicadas sobre seu pai, as coxas grossas, sentiam o mesmo.